VIII la no-muerte del Lobo

relato corto de Alejandro Montero
dedicado al lobo k habitó en mí

Recostado en un charco de sangre sobre la piedra en la que un día se alzó orgulloso, abierto en canal de arriba a bajo, sus vísceras esparcidas, su cuerpo desgarrado, sus miembros arrancados, cada hueso de su cuerpo quebrado, su mirada perdida en otro tiempo… en el recuerdo de la loba negra que caminaba a su lado, de sus lobeznos y de tantos otros que fueron su Klan y que un día hace miles de años atravesaron el portal junto a él para proteger a todos aquellos seres de luz que también lo cruzaron para iluminar de magia este mundo que dormía en tinieblas de oscuridad
Se deja vencer a la muerte el viejo lobo solitario, tranquilo y en paz, rememorando aquellos días felices que compartió con todos ellos

¿Quién recordará sus nombres cuando ya no quede nadie?, ¿desaparecerán en el olvido?, ¿para qué sirvió tanto sufrimiento, tanta angustia, tanta soledad?

Bajo la piedra yacen sin vida los perros de presa, acaso un amasijo de carne descuartizada y pelos. Ya llegan los cazadores
El que lidera la manada se eleva en el aire sobre el Lobo agonizante
-Borra esa sonrisa de tu rostro escoria inmunda
Golpea con su bota la cabeza del lobo que apenas puede moverse, rompiéndole el cuello por varias partes; lanzándole al suelo junto a aquellos que acompañan al vampiro

El lobo busca con la mirada a aquella que camina tras el vampiro, apenas puede distinguirla, sus ojos están vacíos, apagados ante tanta maldad
-¡Tú…!
Musita entre dientes

-Aparta de ella tu mirada, miserable
Grita el cazador mientras vuelve a patear con tanta fuerza que casi le arranca la cabeza, escupe sobre su rostro

El lobo se revuelve, acaso sin fuerzas, llevado por la rabia y la ira que aún le quedan, en un último intento de morder a su oponente

La dura bota de metal del vencedor le pisa con tanta virulencia que le revienta el hocico, dejándolo inmóvil.

-No renace quien no alcanza la muerte, y tú no escaparás más…
El vampiro saca una afilada daga, y corta la palma de su mano diestra. Unas gotas de espesa y oscura sangre, agua de no-vida, se desliza entre sus dedos antes de que cierre la herida, cayendo en la boca ensangrentada del animal

El lobo empieza a convulsionarse con violentos espasmos, en un dolor tan brutal como nunca sintió antes y que le desgarra el alma, mientras empieza a reconstruirse regresando de la muerte a la no-vida, de la no-vida a la no-muerte, recobrando mayor fuerza incluso de la que tuvo antes; gritos desgarrados retumban en la noche más oscura
Despiertan de sus sueños, en la copa de los árboles más altos, los cuervos que graznan desorientados, ensombreciendo en su vuelo a Luna regada de sangre.

Golpean aquellos que acompañan al vampiro con brutal fiereza el cuerpo agarrotado del lobo, amarrándolo con pesadas cadenas de plata, lo arrastran hacia una jaula de fuertes barrotes. Le llevan en volandas atravesando mundos de oscuridad y miseria, campos yermos donde no crece ni una brizna de hierba, entre pueblos de hombres bestias sin un atisbo de misericordia ni amor en sus corazones que le gritan e insultan mientras le tiran piedras, le escupen y golpean con palos entre los barrotes en el camino hacia el castillo en el que moran los captores
Resuena el rastrillo, retumba al caer el puente levadizo.

Encierran al lobo en la celda más oscura, más fría, amarrado a cadenas que le atan a demonios del pasado, para que exista en la no-muerte por siempre jamás en el olvido de aquellos que un día fueron su Klan

Aúlla el viejo lobo solitario en la soledad de su prisión y lejos muy lejos en el claro oscuro de un profundo valle coronado de altas montañas, al amparo de maestro Roble saluda a la llegada de Luna Soleada una solitaria y perdida niña-hada mientras habla con sus amigas las estrellas, y por un instante parece reconocer el lamento de un amigo

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un Ser noble y magnífico y unos asesinos despiadado

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